«ПОСЛЕДНИЙ МОГИКАН» ИЗ ОДЕССЫ

Сегодня (спасибо российским СМИ!) слышны все чаще голоса русских – коренных жителей Украины.
О разном они пишут и говорят. Мне же хотелось бы познакомить тех, кому интересен процесс развития «национального самосознания» в Южной Пальмире, с участием в этом процессе украинской культурной элиты – поэтов, признанных мастеров своего жанра.
Безусловно, их вклад в развитие национальной культуры неоценим в самом прямом смысле. Некоторые подвижники, например, издают за собственные скудные средства мизерными тиражами крошечные книжечки стихов и прозы, а потом разносят их по школам, читают на творческих встречах, продают (иногда по настоятельным рекомендациям учителей) свои творения пытливым и любознательным школярам, терпеливо формируя их патриотические настроения и национальное самосознание.
Чтобы не утомлять и не интриговать читателей, приведу предисловие к одному поэтическому сборнику стихов молодого и талантливого (свидетельствую об этом без иронии) одесского украинского поэта, в связи с чем и не стану называть его имя из этических соображений. Однако вступительное слово к его последнему сборнику «поэзий», написанное главой городской организации Национального союза писателей Тарасом Федюком, позволю предложить вашему вниманию в дословном переводе, с сохранением особенностей авторской стилистики.
Вот как оно звучит:

«Еще и до сих пор живет в Одессе небольшое вымирающее племя – украинские поэты. Не все, кто рифмует на украинском языке, относятся к нему, но в племени – только те, кто рифмует на украинском. Им тяжело, на них все показывают пальцами, как вроде на индианцев, которые идут современным стритом или авеню в недосягаемо-белом нимбе из орлиных перьев… Им тяжело на своей земле, над ними часто пробуют смеяться, завоеватели-переселенцы подсовывают им огненную воду, но не смех, а ужас появляется в переселенческих глазах, когда вожди племени выпивают их бледнолицую огненную воду. Тогда обличья вождей каменеют, а в глазах (ужаснитесь, насельники) появляется столько презрения и ненависти, что колонисты в кожаных штанах понимают: ЭТИ - страшнее всех. И очевидно, самый молодой из вождей - ***(имя автора не указываю; Л. Т.). Разведя костер в коммунальном вигваме, он поет песню:

За порогом сознания – пустота,
чувствую себя дебилом…
Есть на ковер-самолет пропуск, –
там где “черное” вгрызается в “белое”.
Ощущаю космическое прикосновение,
отдаюсь на милость “духам”…
А майор что-то мелет о наркотике,
хоть никогда я то зелье не нюхал.
(перевод дословный; Л. Т.)

Он еще молод, но уже последний. За ним никого нет, за его плечами – дикий Манхеттен, а на его полях и пастбищах доят по два килограмма за день молока от каждой последней бизонихи…
Однажды ко мне в салоне подошел пьяный и заслюнявленный хозяин моей земли: “Что вы носитесь с этим ***? Вот вам настоящие стихи!” – и возложил передо мною стопочку бумаги. И я, еще не старый один из вождей племени, зорким глазом глянул на бумажки. И, как настоящий еще не старый один из вождей племени, спокойно сказал ему так: “Сколько волка не корми, а у коня все одно толще…”
Нас всех стараются вытеснить на запад, там на свободных неколонизированных землях живут наши братья. Но мы никогда не поедем на запад, мы останемся здесь. Здесь наша земля – и засраные ковбои должны на всю жизнь это запомнить…
Мы останемся здесь, пусть даже все наши земли заасфальтированы будут и кони чужеземные затопчут наши костры. Пусть даже скроются из виду орлы с наших небес и не будет уже у нас белых, как снег, нимбов. Пусть даже кое-кто из нас не выдержит и сопьется, продастся или поскачет на Монреаль.
Мы будем стоять здесь, среди черных вонючих камней, в потертых джинсах и подранных рубашках и будем шептать на весь мир сгоревшими од водки и чужеземных кулаков губами: “Это наша земля!”

Так кто же, спросите вы, на десятом году независимости нашей бедной родины так дубасит несчастных аборигенов, приехавших, кстати, во времена не столь давние, как смачно оплеванные, в Одессу из «неколонизированного запада, где живут свободные братья»?
Независимой и провозгласившей развитие национального самосознания чуть ли не главной идеологической линией, подчеркнутой президентом неоднократно до и после исторических выборов.
Может быть, и в самом деле «засраные ковбои» уже колонизировали Одессу? Да и сама «жемчужина у моря» не превратилась ли в груду руин – «черных вонючих камней», какие видит вокруг «еще не старый вождь»?
Так что же делать, Господи ты Боже мой, что же нам-то, русским людям теперь делать? Еще ковбои какие-то…
Кстати, из-за «завоевателей-переселенцев» можно и в неприятность влипнуть. Историю добросовестно учить надо: никто Одессу не завоевывал, а сами же украинские казаки помогли русским взять крепость Хаджибей и освободить этот безлюдный степной край от османского владычества. И «переселенцы», среди которых и украинцев хватало, в короткий срок превратили безводную степь в цветущий город-порт. Уважать надо память тех, кто «не щадя живота своего» поднимал на бесплодных солончаках прославленную и воспетую Южную Пальмиру, кто отстоял ее в годины лихие. У потомков этих «переселенцев» на всех кладбищах героической Одессы лежит прах незабвенных пращуров, и гремят над ними праздничные салюты в честь великих побед.
Нехорошо как-то шептать «это наша земля» и ненавидеть солнечный город настолько, чтобы ослепнуть от тупой злобы, от неистребимой генетической зависти к процветанию и культуре, жизнелюбию и юмору одесситов, к их щедрым талантам.
Да и не годны такие, как этот «еще не старый вождь», трудиться и созидать на своей земле, потому что развращены они той самой «проклятой» советской жизнью, при которой сытно жрали из литфондовской кормушки и мяли глупеньких барышень в «Домах творчества». Их проспиртованные мозги «жаба давит» от ярости, что «на халяву» не печатаются больше тонны макулатуры. Не интересен читателю их скулеж, вот и приходится рядиться в «драные рубахи» последних вождей защитников-могикан «колонизованной» завоевателями-переселенцами земли. Не хотелось бы снова делать исторический экскурс, да только за подобные эпитеты в Штатах такой «могикан» наверняка схлопотал бы казенный дом до скончания собственных дней.
Это до какого же «поросячьего визгу» надо напиться «бледнолицей огненной воды», чтобы позабыть о том, как сопливого деревенского юнца здесь пригрели и выучили «ласкать и карябать», позабыть обо всем этом и отплатить «презрением и ненавистью», самонадеянно полагая еще и испугать при этом (кого?!) одесситов своим шовинистическим бредом! Уж поистине: «сколько волка не корми…» Только теперь на «западные земли, где живут свободные братья», и впрямь дубиной не выгнать таких «патриотов» пасти и доить своих «бизоних», их воротит от сытного навозного духа. А не лезли бы толпами на юг, на сладкое житье-бытье, где «горилка легко пьется и с девками хорошо пороться», тогда и уникальные архитектурные ансамбли не казались бы «вонючими камнями», и мозги не закаменели бы, и ясности в мыслях побольше было бы.
Вот ведь какое грозное обличье у нашего «вождя племени», прямо-таки «этот – страшнее всех»!
А мы уж, простаки, южнорусские поэты и прозаики, совсем было собрались в Национальный союз писателей. Как бы вроде и мы – южнорусские писатели Украины – тоже кое-что сочиняем. Правда, такой сочной лексики, как у председателя городской «спилки» Тараса Федюка, и не сыщешь: «…у коня-то все одно толще», – кто про что, а вшивый о бане.
Ну, просто не могу удержаться, чтобы не привести еще один стишок из сборничка нашего одаренного «могикана», кстати, переселившегося в Одессу не так давно из бывшего австрийского Лемберга, а ныне славного украинского города Львова, в дословном, разумеется, переводе.

ФАЛЬСТАФ

“Подними хвост,
ты сегодня не та, –
я по ребрам запавшим вижу…
Целую ночь я бродил,
и тебя я искал,
чтоб сыграть свадьбу собачью.

Но Черный Рекс
испортил нам секс,
и на душу легла обида:
на Слободке сук
имеет двадцать штук,
еще от наших не знает отказа!

Я ему прощал…
Он тебя любил…
А теперь прощать не смогу!
Он мне не друг,
я ослеп, оглох
и теперь на человека похож.

Рекс мне не судья,
и порода – моя
(только старше меня вдвое)…
Я тебя не отдам
на забаву псам, –
это природе твоей не к лицу.
………………………………

… Подними хвост.
Имей в душе Христа!
Я опьянел от соленого духа…
Так и стой теперь…” –
и Фальстаф замер
в динамике ладного движения.

“Ну, Фальстаф, артист!
Сходу сел на хвост!” –
рассмеялся сосед дядя Яша. –
“Еще увидит этот секс
твой отец Черный Рекс…
Слазь, Фальстаф,
это ж твоя мамаша!”

Но Фальстаф не знал
тех людских неодобрений, –
праздновал он впервые свадьбу.
А к вечеру “жених”
на Слободку побежал,
уже до рексових сук за позволением.

Можно только представить, какой восторг вызовет это поэтическое произведение у школьников, а за ним и взрыв национального самосознания…

«Все это было бы смешно, когда бы не было так грустно»…
Грустно мне, потому что я люблю украинскую поэзию, и потому что имидж жалкого «последнего могикана» с «белоснежным нимбом», оскорбляет, в первую очередь, не «засраных ковбоев» и «завоевателей-переселенцев», а как раз наоборот – славное племя украинских поэтов, музыкой стихов которых наслаждаются все, кто знает и любит этот певучий язык.
И слава Богу, что он последний, этот обиженный виртуальными ковбоями «могикан». Может быть, грядет «племя молодое, незнакомое…», и не важно, на каких языках оно будет слагать свои стихи, главное, чтобы у великого Кобзаря были достойные преемники.

P.S. В свете сложившейся ситуации, мне бы хотелось обратиться к русским писателям Украины с инициативой объединения в «Союз русских писателей Украины».

Мы, русские писатели Украины – русские не по одному национальному признаку, а по способу языкового самовыражения, разобщены политическим державным курсом, и потому все попытки прорваться в СМИ с наболевшими проблемами обречены. Сегодня в библиотечные фонды не поступают даже периодические российские литературные издания, не говоря уже о новых книгах русских писателей. Южнорусская литературная среда распадается, нет ни малейшей надежды на поддержку профессионального уровня в некоммерческих изданиях. Глубокая профессиональная литературная критика заменена низкопробным рыночным маркетингом.
Однако наперекор всему в Одессе творят серьезные и талантливые мастера слова. Есть и в других городах Украины немало интересных и самобытных литераторов.
Русские писатели самодостаточны, им не страшны ни «могикане», ни еще какое другое дивное племя. Нам и в головы не придет никому доказывать, что «это наша земля». Нашей земли на всех хватит, пусть же звучат на ней украинские и белорусские, молдавские и румынские, еврейские, болгарские, польские, венгерские и немецкие слова… Пусть звучат на ней языки всех гордых и мудрых народов – братских и созидательных. А поганую траву с поля вон!
Верю в то, что мы сумеем объединиться на своей земле и оставить потомкам правдивую летопись жестокого времени, написанную кровью наших надорванных сердец.


Людмила Толич