10 октября исполняется 75 лет Игорю Ивановичу ЛЯПИНУ. Да, исполняется!

Неправда, друг не умирает,
Лишь рядом быть перестаёт...

Эти строки Константина Симонова тем паче верны в отношении творцов искусства, литературы, поэзии. Александр Бочков, автор стихов «Самиздата», сказал:

...Есенин, Тютчев, Маяковский, Блок,
Ахматова, Цветаева, другие...
Они не умирают, видит Бог!
В нас отражаясь строчками живыми...

Полное совпадение со словами Ивана Пущина: «В грустные минуты я утешал себя тем, что поэт не умирает, и что Пушкин мой всегда жив для тех, кто, как я, его любил, и для всех умеющих отыскивать его, живого, в бессмертных его творениях…»

Да, 2 июня 2015 года исполнилось 10 лет со дня Ухода из земной жизни Игоря Ивановича Ляпина. Остановилось сердце настоящего Русского человека.

Но вечна в моем сердце – до последнего его удара – Память об истинном Поэте, Гражданине, Друге, родившемся в эвакуации на Урале, в Каменске-Уральском; жившем, взрослевшем на Днепропетровщине, в городе рабочих – Никополе (Украина).

«Речь русская и мова Украины в твоем певучем говоре слились», – писал он. Признаваясь в любви к взрастившему заводу (Мой Никополь):

...И сад шумел, и белый голубь вился,
Трубил завод, дымы свои клубя.
Я у тебя и нежности учился,
И мужеству учился у тебя.

В трагические 90-ые он стал Посланником мира народам Кавказа. Почетный гражданин города Назрани, лауреат премии «За гуманизм, человечность и социальную справедливость» имени ингушского просветителя Висан - Гирея Джабагиева, он был награжден орденом «За заслуги» перед народом Ингушетии, его стихи звучат на ингушском языке, его именем названа улица в Ингушетии.

«То ли я – уже ингуш, то ли вы все русские!» – восклицал он в одном из стихов. Его цикл «Кавказские страницы» – достойное воплощение духовного Завета А. Пушкина и М. Лермонтова, Л. Толстого и М. Булгакова и мн., мн. других Русских поэтов и писателей.

И.И. Ляпин – редактор, заведующий отделом поэзии, главный редактор различных издательств, . переводчик кавказских поэтов. Многие годы был первым секретарём Союза писателей России, председателем приёмной комиссии, вёл семинар в Литературном институте. Он – автор двадцати двух поэтических книг, многочисленных журнальных публикаций. Член-корреспондент Международной славянской академии наук, культуры, искусства и образования. Лауреат премии Ленинского комсомола, Всероссийской литературной премии «Сталинград», Международной литературной премии имени М.А. Шолохова. Награждён Орденом Дружбы народов.

Сегодня позвольте мне напомнить живые строчки стихов Игоря Ляпина. С искреннейшим пожеланием, дабы строчки эти поскорее стали честным, мужественным и горчайшим свидетельством только «зигзага истории», но никак не настоящего, а, тем паче, будущего России и Украины.

СЛАВЯНЕ

Что за грех на Петре, Иване,
Над Миколиной головой?
Словно фильм на большом экране,
Смотрит мир, как браты-славяне
Засобачились меж собой.

И рядиться пошли, делиться,
Гнать друг друга из хаты вон.
Удивляется мир, дивится:
Тут – граница, и там – граница!
За таможней – опять кордон!

Вместе сеяли, вместе жали.
Не понравилось. И, смотри,
В буйстве гонора не сдержали,
Из великой одной Державы
Сотворили несчастных три.

И лежат они, эти страны,
Вроде б рядом, а далеко.
До смешного не иностранны:
Там – Иваны и тут – Иваны,
В той – Григорий, а в той – Грицко.

И такая она другая
Жизнь пошла и такой разлад…
Заграница моя родная,
От Миколы до Николая
Не доедешь за пять зарплат!

Всё смешалось – и ввоз, и вывоз,
Только гонор неукротим.
Всё в упадке, а гонор вырос:
«Мы вам газ не дадим!» «А мы вас
Морем Черным перештормим!»

И стоят три славянских стана,
Терпят порознь беду одну.
И уверенность их обманна,
И морочит Иван Ивана,
И морочат свою страну.

Эта смута пройдет с годами,
Только б муть прошла в голове
У «радетелей» наших с вами
Со славянскими именами
В Минске, Киеве и Москве.

Давно написано… А смута все жесточе, грознее, страшнее… А «радетелям» (не всегда «со славянскими именами»...) всё неймется, нет-нет, да и подхлестнут ковшичек керосинчику в костерок… Глядишь, и всерьёз визами «осчастливят». Вспоминаю:

ТАМОЖНЯ

«Чи можно, чи не можно?»
С вопросами глаза.
Под Харьковом таможня,
Скрежещут тормоза.

Такой тяжёлый скрежет,
Такой гнетущий гуд,
Как будто душу режут,
Как будто сердце рвут.

Родимая чужбина,
Проклятая пора...
Отныне Украина
России – не сестра.

Не выразить словами,
Куда нас завели.
Мы больше не славяне –
Хохлы да москали.

И поезд, словно в зоне,
Такой вот оборот.
Как шмон, идёт в вагоне
Таможенный досмотр.

Таможня, мало толку,
Глаза свои протри!
Да что ты на кошёлку,
Ты в душу мне смотри!

Ты видишь речку детства,
Голодный видишь год?
Ты видишь там, у сердца
Грохочущий завод?

Рабочие бараки,
Пол-улицы – родня,
И танцплощадку в парке,
И тополь у плетня.

Смотри хоть через силу,
Увидь, в конце концов,
И батькину могилу,
И мамино крыльцо,

Днепровские пороги.
Лодчонку на волне,
И дальние дороги
По всей большой стране.

Смотри, смотри, таможня,
Насколько я нечист:
Я просто невозможно,
Какой контрабандист!

И думай, что нам делать
В безвременье, когда
Отчизну нашу делят
Паны и господа.

Конечно, стихи «Очарованные мои» могут показаться кому-то и обидными. Но ведь не для обидчивых он писал. Вспоминаются строки Марины Цветаевой: «В кого вложена любовь – тот любит, в кого гнев – тот негодует, а в кого обида – тот отродясь обижен. Обидчивость порождает обиду». Ну а обидчивость – частенько – следствие известного комплекса, увы...

ОЧАРОВАННЫЕ МОИ

И под Харьковом, и под Жмеринкой,
И в херсонской степи седой
Очарованные Америкой
Вы стоите ко мне спиной.

Вы стоите с обманом под руку,
За добро принимая зло.
Дружба – побоку, братство – побоку...
Заколдобило. Занесло.

Всё вам видится даль просторная,
Всё мерещится, что сейчас
Та страна, за бугром которая,
В омут бросится ради вас.

Я в обиде стою и в горечи:
Соблазнились... И на тебе –
Отвернулись! Уже не родичи –
Ни по крови, ни по судьбе...

Вы из этого мрака выйдете,
Будет ясным, как в Храме, свет,
И побачитэ, и увидите,
Кто навеял вам этот бред.

Но и горько ещё поплачете
Над развалом большой семьи.
Вот увидите, ось побачитэ,
Очарованные мои!

Как не вспомнить нынче, в пост- и пред- выборные времена и эти стихи Игоря Ляпина? –

СМУТА

Затянулись державные сроки...
И глядишь – а под новой зарёй
На свистящих ветрах перестройки
Всех напористей крики «Долой!»

Тут хоть вправо бросайся, хоть влево -
Одинакова тяжесть в груди.
Расчищаются слишком свирепо
К демократиям наши пути.

И в Кремлёвском торжественном зале,
Прикрываясь народной судьбой,
Всё победней сверкают глазами
Кто и культ облизал, и застой.

И в надрыве бушующей драмы
Правдолюбцев сыграли скорей
Внуки тех, кем порушены храмы,
Кем раскинута сеть лагерей.

Им в разбои бросаться не внове,
Время смут – их коронные дни.
И, как предки их жаждали крови,
Нынче требуют крови они.

Съезд бушует, и митинг бушует,
Суд орет: – Виноват! Виноват! –
Деды белых громили буржуев,
Внуки выросли – красных громят.

– Мы покончим с проклятым застоем
Только дело им видится так:
Чтоб в конце перестройки построил
Вольный каменщик новый ГУЛАГ.

Но однажды ни левый, ни правый,
Но исполненный праведных сил,
Он придёт, избавитель Державы,
Как всегда приходил на Руси.

И в столице, и в малом посёлке,
Оторвавшись от мирных забот,
Убиенных во дни перестройки
Мать Россия скорбя помянет.

Да, Мать Россия, несомненно, помянёт. И вера в Неё, в Её Возрождение неистребима в душе поэта, изболевшейся от реальности «тёмной страны», «насквозь нерусской страны», «бурбулисной, гайдарной»...

Накануне своего дня рождения, в 1993-м, Игорю Ляпину пришлось пережить невыносимое. Его стихи – несомненно! – в золотом фонде Русской поэзии Мужества, Чести, Достоинства:

РАСПЛАТА

Ваши лица от гари серы,
Ваш противник буквально смят.
Что ж вы, русские офицеры,
Опускаете в землю взгляд?

Вам хватило солдат отважных,
Были фланги и тыл крепки.
Что ж играют на скулах ваших
Напряженные желваки?

Руки целы и ноги целы,
Вашей тактике нет цены.
Что ж вы, русские офицеры,
Так победой удручены?

Вот на этом высоком месте.
Над рассветной рекой Москвой
Вы закон офицерской чести
Раздавили своей бронёй.

Орудийным разбили громом.
И народ не забудет, как
Над пылающим Белым Домом
Развевался Российский флаг.

Вы, конечно, достигли цели
В этот горький от горя час.
Только, русские офицеры,
И расплата настигнет вас.

Ваш приказ раздавался глухо,
Но уже никогда не скрыть,
Что у вас не хватило духа
Эту бойню остановить.

Ваши губы уже немеют,
И на всём остальном пути
Вам высокое «Честь имею!»
Не позволят произнести.

В стихах «Тёмная страна» поэт писал:

...И нужно махом всё менять,
Чтоб снова ей Россией стать.

Может, и не махом, но менять надобно. И – главное! – «вровень встать с историей своей», с истинной историей, невыдуманной продажными «учеными». «С могилы кошевого атамана» «это видится ясней»:

НА МОГИЛЕ СИРКО

Неначе люди подуріли...
Тарас Шевченко
С могилы кошевого атамана
Ясней видна днепровская лазурь.
И хоть сама история туманна,
Так явственно с высокого кургана
Видна вся наша нынешняя дурь.

Она, как пыль, на всех путях-дорогах
Лежит и с той, и с этой стороны,
Она растет бурьяном на обломках
Уже погрязшей по уши в пороках
Разваленной и преданной страны.

Куда ни ткнись – оно нигде не легче,
Вся Родина враспыл пошла, вразнос.
Тот – одурачен, этот – онемечен,
В цехах – на ладан дышащие печи,
В полях – по полкомбайна на колхоз.

И потому, как признак перестройки,
Как призрак, что в родной стучится дом,
Обив все кабинетские пороги,
Убогая старушка у помойки
Согнулась вопросительным значком.

И потому, как мутные потоки,
Над Волгою, над Бугом, над Днепром
Призывно забурлили барахолки,
Увешивая жерди и верёвки
Родным тряпьём и фирменным тряпьём.

И горько видеть мне, как заполошны
В надежде на счастливое житье
Затурканные хлопцы-запорожцы,
Держа в уме купоны и червонцы,
Несут в народ турецкое шмотьё.

Как будто связи кровные распались,
И всё никак не вспомнится о том,
Как предки их не гнулись, не ломались,
И как с самим султаном объяснялись
Родным здоровым крепким языком.

И кажется, что память пала прахом.
Кто вспомнит за торговой суетой,
Каким народ прошёл тяжёлым шляхом,
Как старый Бульба даже люльку ляхам
Отдал лишь вместе с буйной головой.

И я вовек надежды не оставлю,
Что в этой бурной жизни ко всему
На каждого Андрия – по Остапу,
На каждого ворюгу – по этапу,
И каждому султану – по письму!

И нам ещё воспрянуть от дурмана,
И вровень встать с историей своей.
С могилы кошевого атамана,
С насыпанного шапками кургана,
Ей-богу, это видится ясней.

Особое место в моём сердце заняли стихи Игоря Ляпина «Благодать». Неоднократно я читала их и близким, и друзьям, и… недругам. Впрочем, можно ли так назвать одурманенных, отчаявшихся, озлившихся? Не достойнее ли – пожалеть и, несмотря на многое, всё же пытаться помочь им?..
Делясь любовью, верою, надеждой этих прекрасных стихов:

БЛАГОДАТЬ*

Церковь старая новой звонницей
Воссияла, как благодать.
Перестаньте, как над покойницей,
Над Россиею причитать!

Перестаньте впадать в отчаянье!
Хоть прорехи, куда ни ткни,
И страшнее и окаяннее
У России бывали дни.

И ходила беда копытами
Да колёсами по Руси.
И стонала она под пытками
Вся в лохмотьях, в крови, в грязи.

Проносилась беда тяжёлая,
Там – дымя над ней, там – пыля.
И лежала вокруг сожжённая
И потоптанная земля.

Всё мертво. Только пепел кружится.
Только ветер слепой. И вдруг ...
Вдруг в каких-то сожжённых кузницах
Еле слышное: тук да тук...

И берёзка зелёной свечкою
Вдруг затеплилась по весне,
И всё громче с утра за речкою
Камнем чиркают по косе.

Даль не очень ещё распахнута,
И рассвет ещё жидковат,
Но землица кой-где распахана,
И стожки где нигде стоят.

Чуть ещё – и заквохчет курица,
Пёс залает, и конь заржет.
Чуть ещё – и такой по кузницам
На Руси перезвон пойдёт!..

Будут сыпаться искры под ноги,
Будет крепок в подкове гвоздь!
Ни друзья не поймут, ни вороги,
Что, откуда и как взялось?

И ударит звонарь на звоннице,
И поднимется в поле рать!
Словом, хватит, как над покойницей,
Нам над Родиной причитать!
-----------------------
* Благодать — ниспосланная свыше сила.

Заключая, борясь с неистовым желанием ещё и ещё приводить стихи Игоря Ляпина, ограничусь его «Исповедью», дабы осьмиконечной Звездою осветила наши души его неумирающая гражданская лирика:

ИСПОВЕДЬ

Я и слёзы глотал, и наотмашь рубил,
И подхватывал ношу нелегкую.
Был в размолвках с друзьями, и всё-таки был...
Значит, шёл настоящей дорогою.
Я напорист и резок, я слаб и раним,
И ничьим наставленьям не следую.
Только то, что приемлемо сердцем моим,
исповедую.

Я восторженных слов не держу про запас,
Не умею подхватывать мнение,
А потом это мнение втаптывать в грязь
И опять же без тени сомнения.
Я в один микрофон никогда не кричу
С тем, в ком чувствую душу угодничью,
Не кричу, и за это нередко плачу
горькой горечью.

Мне пропащий бродяга в буфетном ларьке
Говорил про сердечность и искренность.
Он, конечно, стоял со стаканом в руке,
Но и в этом была независимость.
Ненавижу владык, это те же рабы,
И общаться мне с ними не хочется.
Если друг далеко, я прошу у судьбы
одиночества.

Я не рвался в святоши и нынче не рвусь,
Усмехаюсь при виде степенности,
Я на многом, наверно, ещё обожгусь
По наивной своей откровенности.
Пусть и слёзы глотаю, и горечь таю,
Но в надежде на песню неспетую
Только то, что заполнило душу мою,
проповедую.

Но дабы не принял ты, мой читатель, Игоря Ляпина только как Мастера гражданской лирики, позволь, уж совсем заключая, – его стихи, сегодня необходимые нам. Ведь осень – на дворе! И – время года, и… – время жизни. Многих…

* * *

Ax, не плачьте о лете. Полноте!
Мало, что ли, вокруг чудес?
Поле в золоте, речка в золоте,
Позолотой играет лес.

Что вы, право, себя изводите?
Ну, ответьте мне: почему
Так вокруг удрученно смотрите,
Будто впрямь здесь конец всему?

Ну, похмурится, пометелится,
Небо тучами сплошь забьёт.
А весна никуда не денется
И такой молодой придёт!

Поглядите с крыльца, с откоса ли –
Мир звенеть будет, петь, сиять.
Будет так далеко до осени,
А до счастья – рукой подать.

Будьте твёрже, спокойней. Полноте!
Не терзайтесь, я вас прошу.
Что вы так удивлённо смотрите,
Разве видно, что я грущу?

Улыбнулись? Вот и – ладно! И – услышьте, пожалуйста, как я слышу:

...Опять брожу по росам междуречий.
Заря встает иль день давно померк –
Душе не тяжко. Мир велик и вечен.
И вечен в нём сердечный человек.

С Днём рождения, Игорь! С Юбилеем!..

Людмила ВЛАДИМИРОВА, канд. мед. наук, член Союза писателей России, специально для РМ.У

9 октября 2016, Одесса.